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Un' equipe formata da scienziati canadesi e svedesi ha scoperto i Nervi dell'Amore che, se stimolati, determinano eccitazione sessuale e coinvolgimento sentimentale. I nervi, chiamati CT, reagiscono immediatamente a un leggero strofinamento e stimolano la parte emozionale del cervello. I ricercatori canadesi e svedesi hanno testato la loro teoria su una donna che aveva perso gran parte della sensibilità dei nervi. Sono stati in grado di stimolare soltanto i CT, usando un pennello e monitorizzando le reazioni cerebrali. Quando le hanno strofinato l'avambraccio e il dorso della mano, la donna ha percepito una sensazione debole ma gradevole, di benessere emotivo, e un leggero piacere sessuale. Quando il pennello ha stimolato il palmo, dove i CT non sono presenti, la donna non ha sentito nulla. I tracciati hanno dimostrato che lo strofinamento ha attivato alcune aree del cervello. Gli scienziati hanno scoperto che i CT sono differenti da tutti gli altri nervi tattili perché reagiscono a tocchi leggeri piuttosto che a pressioni forti o vibrazioni. La sperimentazione, che è tutt'ora in corso, è guidata dal Prof. Hakan Olausson, docente della clinica universitaria di Sahlgrenska, vicino a Gothenberg. I risultati della ricerca saranno pubblicati dulla rivista scientifica Nature Neuroscience.

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Una passeggiata nel primo sole di primavera, la città che riluce come per una magia di gioia per la vita che si rinnova. Mi pare di vedere ogni venatura delle foglie, le ombre lucenti delle gemme, i profili di quelli che saranno fiori, sento scorrere il calore nelle vene, vorrei mettermi a correre o a ballare per strada, ma non lo faccio, per fortuna... rido tra me e me e cerco il negozio dove devo ritirare una statuetta di Delft per un'amica. Il profumo del legno e della cera d'api racconta come quest'antiquario ami mobili ed oggetti in egual misura. Le finiture calde ed eleganti del noce e della quercia accarezzano il mio sguardo come una piuma, mentre una sonata di Brahms accompagna il mio vagare curioso in questo labirinto ordinato. L'antiquario deve essere nel retrobottega, parla al telefono, una voce bassa che mi guida fino alla sua scrivania. Legno di rosa e cuoio spagnolo, una stilografica che danza tra le sue dita. Mi fa un cenno di scusa, mi fa capire in un gesto come la conversazione si prolunghi oltre le sue aspettative. Non ho fretta ed esploro una saletta in cui un piccolo comò, una coppia di sedie dal dorso arcuato ed un tavolino da tè ricreano con le porcellane candide un salottino del XVIII secolo. Vecchi volumi in cui l'oro dei fregi s'amalgama con l'azzurro ed il verde della seta. Sono sola e nella penombra mi sento incoraggiata a prendere in mano un'edizione settecentesca incredibilmente bella dei Sonetti di Shakespeare che mai mi sarei attesa di trovare in Italia. Lo sfoglio lentamente, il solletico della carta quasi pergamenata contro la pelle sottolinea l'eterno piacere di quei versi senza tempo. Mi siedo su uno sgabello e lascio che la poesia scivoli dentro la mia mente, dimentica della piccola commissione e dell'antiquario. Ne riavverto la presenza quando un movimento sulla porta mi ruba la luce per leggere. Insieme alla pendola, il cuore ha un soprassalto, mi sento quasi colta in flagrante, sebbene credo non sia seccato, a giudicare dal sorriso con cui attende con una scatola in mano. Mi sento un po' ridicola, ma naturalmente ha ragione. Lo seguo nello studiolo. Ha passi lunghi ed elastici ed una schiena larga. Mi sorge il dubbio che sia stato proprio lui a spostare buona parte dei mobili del salottino. La statuetta è una pastorella bianca e blu che accudisce un agnellino; è perfetta in ogni più piccolo dettaglio, persino le dita che passa nel vello soffice della bestiola o le pieghe della veste che sembra mossa da un refolo di vento. Ho decisamente troppa fantasia, però è un piccolo tesoro, mi sento orgogliosa di essere io a ritirarla. Una piccola firma su un modulo e la mia avventura nella grotta di Aladino è sul punto di terminare, ma l'antiquario mi indica la pendola dietro l'arco di pietra drappeggiato di raso grezzo.

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Scherzi con le corde
Un professore universitario di Oklahoma City voleva fare colpo su sua moglie e dare vita a una sua fantasia erotica a insaputa della donna, ma il gioco è finito in una figuraccia. L'uomo si era messo d'accordo con due suoi studenti affinché facessero finta di essere dei ladri che si introducevano di notte in casa sua.
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giovani infatti erano entrati in casa del loro professore e avevano fatto finta di rubare uno stereo mentre la moglie era scesa in salotto ed era stata legata a una sedia, come da istruzioni. Il marito ha fatto finta di mettere in fuga i due malfattori sperando di fare la figura dell'eroe e già pregustava una sessione amorosa in stile bondage.
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La moglie però si è liberata da sola e, nel frattempo, aveva chiamato la polizia. Il professore ha spiegato , in privato, l'accaduto al capo della polizia soprattutto per discolpare i due ragazzi e metterli al riparo da qualsiasi accusa di carattere penale. Rallento, mi fermo e poi di nuovo riprendo. La candela non smette di bruciare e nemmeno il mio corpo. Ricomincio la mia cavalcata e questa volta fino alla fine. Graffio con le unghie il legno scuro sopra di noi, mi muovo sopra di te e non interrompo l’onda incandescente che guida il mio corpo. Sento le tue mani stringersi ai fianchi e forti spingermi contro. Sento il tuo corpo, il mio piacere. Guardami ora. Mi sembra d’impazzire, precipitare, cadere. Mi muovo sopra di te, senza ritmo, senza tempo. Mi muovo sopra di te, contro di te e violentemente vengo mentre le tue mani mi stringono, mi serrano, mi trattengono. Libero il mio piacere in un gemito lungo, prolungato, profondo e come esausta mi abbandono, il mio corpo ancora fremente.

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E proprio in una pasticceria all’angolo con Piazza delle Erbe incontrai Maddalene. Di madre cinese e di padre europeo faceva la cameriera per sbarcare il lunario. “Signora, i suoi occhi sono tristi.” Mi disse in un italiano incerto e vellutato mentre mi serviva una fetta di Sacher. Rimasi sorpresa, era la prima persona dopo mesi che mi rivolgeva una domanda così diretta indovinando, senza ombre di dubbio, il mio stato d’animo. Non potevo negare, sorrisi in cerca di parole che camuffassero il mio stato interiore salvaguardando la mia immagine di donna borghese. Era giovane, il suo viso orientale non poteva avere che vent’anni o giù di lì. Le sue mani, perfette e delicate, si muovevano innocenti e incontaminate. “Io vedo dolore nei tuoi pensieri.” Disse ancora, quasi malinconica, scuotendo i suoi capelli lisci e neri. Sorrisi di nuovo imbarazzata soprattutto da quel tono confidenziale di quel piccolo esserino senza alcuna autorità. Gelosa dei miei pensieri più intimi, così evidenti, pagai il conto e me ne andai. Ma il giorno dopo tornai, come il giorno dopo ancora, finché un pomeriggio di un qualunque venerdì mi chiese di uscire. Aveva notato la mia nuova eleganza e intuito quelle sfaccettature di soggezione che immancabilmente comunicavano quello che non avrebbero mai detto le mie parole. Era vero, avevo solo bisogno di parlare con chi avrebbe potuto capire l’intensità del mio dolore. Davanti ad una pizza in un ristorante orientale traboccai situazioni e sentimenti, persone e stati d’animo mescolando tempi, luoghi e la sua stupefacente pazienza ad ascoltare. Non espresse giudizi, non rincuorò la mia sofferenza, ma per la prima volta mi sentivo meglio, svuotata di vendette e recriminazioni, di risentimenti e fughe all’indietro. Aveva la capacità di ascoltare e non parlare, dopo una settimana non conoscevo ancora niente di lei, mentre io ormai nuda mi sorprendevo a pensare come era possibile che una piccola ventenne mezza orientale di rango inferiore potesse riempire fino all’orlo la mia voglia di compagnia. Ci frequentammo ancora. Durante la giornata non mi riusciva altro che pensare a lei. Non dissi una parola quando una mattina al telefono mi sussurrò delicatamente: “Io potrei venire a stare con te.” In effetti avevo bisogno di lei, ma la presenza di mio marito mi fece accogliere freddamente la richiesta.

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